DE MUSAS Y MEDUSAS

Nota introductoria (sin albur): Un reclamo velado me impulsa a hacer lo siguiente, me retracto, el anterior no fue el último post del año. El diván esta en condiciones deplorable, a punto de irse al cuarto de lo triques, o a la covacha… Pero veremos si nos aguanta el año venidero.

Algunos de mis lectores habituales afirman que las musas a veces nos abandonan, y en un romanticismo inusitado en mi cotidianidad dicen cosas como que las musas también toman vacaciones.
El asunto me causa un poco de risa, y es que no me pinto como el escritor que bebiendo ajenjo corteja a las musas.
¿Mis musas se han marchado? ¿Qué me ha inspirado a escribir?
El amigo que se duerme en mi cama y la contemplación de su sueño tranquilo que me absorbe; el chico en silla de ruedas que casualmente encuentro en el centro comercial.;
el tributo a los grandes del Heavy Metal que se organiza underground en frontera; una charla brit popera con Macario por el Messenger; los recuerdos tristes, los buenos; las andanzas de maquila; la música que escucho, lo que leo, las imágenes que cautivan mi visión del mundo; los siempre presentes demonios.
Lo que jugando se transforma en un dibujo o en una foto… Aun no conozco a una musa, no hay nadie que sostenga mi mano mientras sostengo mi pluma, porque al hacerlo, es la vida misma quien me guía.
Y pienso nuevamente en las musas.
¿Quién en mi escenario tendría la energía para mover esta maquinaria que implican “los procesos creativos”? (Este termino de “procesos creativos” suena tan pretencioso, que me reí mucho una vez que alguien que me tacha de tal me dijo: “a veces los procesos creativos se estancan”)
¿Qué, o quien es mi musa?
Si en verdad existiera tal cosa, mi musa tendría por fuerza que se mujer, porque en el regazo de lo femenino la verdadera belleza del mundo descansa.
Mi musa seria una especie de Amelie, preocupada por la felicidad del otro sin darse cuenta que la propia esta muy cerca de encontrarla.
Tendría mucho de Bridges Jones, locuaz, divertida, tierna y enamorada de la vida, que se mortifica por su físico sin hacer mucho al respecto, que fuma y bebe, y anota lo ordinario sin darse cuenta de lo extraordinaria que puede ser.
Tendría un poco de rockstar, algo hippie, hasta pachecosa, pero siempre con un toque chic, con porte elegante y andar soberbio.
Que exija cuentos de hadas… que me recrimine mi falta de aplomo, que me eche en cara que mi trabajo me absorbe… que siempre retrace nuestro encuentro porque hay muchas personas queridas que visitar primero. Que sueñe mucho en grandes retos y que aun crea en el amor.
Que me haga sentir grande con pequeñas muestras de afecto o de interés.
Carismática, arrolladora, enérgica, dinámica, aunque odie cortar papelitos de colores.
Noble al punto de dejarse ir, soberbia al punto de volverse como Medusa.
Algo sensual, un poco lasciva. Que mi fetiche favorito le calce perfecto. Que me vea directo a los ojos y me haga sentir estúpido y culpable por desear besarla, al punto de no poder sostener su mirada.
Que haya una leve aire de nostalgia a su alrededor y la atmósfera que habite se inunde de escénica de canela.
Aunque pensándolo bien, creo que había una musa a mi lado, y no lo había notado hasta ahora que siento que se aleja. Y por primera vez, tengo miedo de estar solo.

Paula: Te Quiero.

Now I’m begging you, please be me shoulder…